Prohibido prohibir

¿De que querrá la gente que le escriba?, voy pensando como asimismo en esa máxima de una vieja escritora norteamericana (no tan vieja de verdad…) y muy buenamoza no me acuerdo el nombre, ya que mi nemotécnica falla por el precoz Alzheimer que me tiene asustado.
Bueno, ella escribió y lo pusieron al pie de una de esas viejas "Citas Citables" (también Uyyy....), de las Selecciones del Reader”s Digest de los sesenta, y que leí en Llolleo, uno de esos veranos, cuando papá nos hacía veranear, y acompañar a mis abuelos enfermos del corazón, con lo que mataba "dos pájaros de un tiro".
Bueno, (ahora sale), esa vieja escritora (¡vay a seguir!),decía ahí, "que un escritor no debe hacer sus obras, pensando que van a decir los lectores, si no, tiene que escribir de acuerdo a su imaginación e inspiración". Después se verá si gusta al editor, al Director, y por supuesto al lector (debiera ser al revés).
Y no deja de tener razón esa "v" escritora, que ya me acordaré el nombre, y que una mañana de día nublado, en que no bajé a la playa de Llolleo, leí en la colección de Reader”s de mi abuelo, que al final debe haber influenciado, con sus libros y revistas, que poblaban su casa y biblioteca, para que yo llegara a ser escritor y periodista, de lo que me enorgullezco tal como él, hombre de la prensa... y lo que de verdad se lleva en la sangre.
De hecho era "Corrector de Pruebas" del Mercurio en su vida “útil”, y ahora como terapia pasaba sus últimos días en Llolleo, y de acuerdo a mi investigación de años después cuando tenía uso de razón , lo hacía porque el Mercurio, elemento químico y por coincidencia llamado igual que el Diario, con el cual se "trabajaban" los “tipos móviles” de la imprenta , le quebrantó su salud, y le adelantó el cruce por el Río Leteo, como le llama a la muerte mi colega escritor Sergio Hernández en su poema "Rock around the death.", y publicado en el blog que edito "laplumavaliente.blogspot.com".
Voy ahora, esta mañana de domingo, en mi coche que tiene la batería a punto de fenecer como mi abuelo, y de cruzar también el Río Leteo, y que gracias a dos jóvenes "salientes de carrete", que me empujan con toda la fuerza que da la resaca y su juventud, le dan nuevos aires.
Mientras, mi mujer queda en casa, sufriendo de un virus, que aunque examinada a rabiar dos veces, aún no es identificado.
Me voy a la primera Bomba entonces, y a su Esso Market, para tomarme un Express como buen adicto al café , y tranquilo de no importunar a mi mujer, que se ha dado la maña de siempre servírmelo, entonces hoy me digo ¡No , no la molestaré!
...Estoy en ésa, cuando un motoquero de unos 60 años, con casco tipo “nazi”, chaqueta de cuero negra a la usanza de su “debilidad”, jeans sueltos, al revés de Dennis Hooper, llevando gafas, y no importa la comodidad manda, se apea de una moto negra y cromada, a la que llama la “Obama”, con esa intuición y simpatía de los que desinhibidos marchan por la vida, y se maneja también el "pinta de afuerino", y santiaguino a toda vela, que al segundo está dándole inmensas dentelladas al sándwich Esso market de oferta; propaganda gratis jajajajaja. Me gusta, su estilo, me digo, cuando se afirma a la manera de los vaqueros en el mesón al efecto, mientras yo enfrío mi Express cargado.
Es ahí cuando en voz alta suelto aquello que me atormentaba, de verdad,
“quiero escribir y no se de qué"...¿qué le gustará a mis lectores?, lo que digo con esa complicidad del que espera que su compañero de asiento en un bus, en la cola del banco o en el banco de la plaza, o en el Servimarket, se integre a su diálogo, y él, mi vecino, sin esperar más invitaciones me dice:
¡no me digay que soy periodista o escritor, cuenta la firme!:
Las dos cosas, viejo, y se me sale ese trato tan familiar, como que le conociera de años.
Voy a recular, cuando me suelta un: “No te preocupís oh, si no soy viejo hueee, del grado” jajajajajaja, y reímos juntos, mientras me comen las ganas de fumarme un cigarrillo mentolado que cargo en el bolsillo superior de mi camisa arrugada, que uso así porque no quiero que mi señora planche, pero que al final no puedo hacerlo por prohibirse fumar bajo techo.
Como el viejo choro se da cuenta de mi gesto inacabado, me dice : “SE PROHIBE PROHIBIR”, compadre ahí está la panne..
Vengo de Santiago, y soy motoquero solitario, salí a las 7 y llegué acá a las nueve ¿qué tal? Me vine en la Obama, tengo dos, igual que las mujeres, y la otra se quedó en casa ¿adivina cómo le puse, y me tutea, lo que me da más confianza... Le puse la Bachelet poh...jajajajajaja.
¿Y por qué le pusiste la Bachelet?... ¿cómo te llamay?... Eduardo, Lalo, chuta yo también...encantado compadre, pero ¿por qué le pusiste a la otra moto la “Bachelet”?, no me dejís metío, cuenta poh Tata, jajajajajajaja.
¡Querís saber ah!...Le puse la Bachelet, porque siempre que salgo en ella, la gente la mira, porque es encachá y bien llamativa, pero pasá en pana poh, o sea es popular la rota, pero no pasa nah...jajajajajajajajajaja.
Bueno, hasta aquí llego, parece que pasé de largo, pensar que no tenía de que escribir, y parece que me “eché” los caracteres permitidos.
Hasta la próxima
PD 1: Nos hicimos amigos con el Tata, y tanto que está en el living sentado esperando que un pollo asado que compré en el Super, se caliente en el microondas, mientras yo me vine a escribir ésta rapidito antes que se me vaya la inspiración, y nota, que le dije que leyera cuando saliera publicada jajaja.
PD 2: El Tata vive su vida, no está ni ahí con los enfermos de la facha y de la “quinta pata del gato”. Vive su “life”no más.
PD3: Llolleo, y para no quedar ni dejarles metidos, antes se escribía separado, igual que Lliulliu y Concón..todo junto ahora tata, póngale todo junto.
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